Un matin. Pourquoi un matin ? l’après-midi c’est pas mal non plus. Dans la journée donc.
Un bus fait des S sur sa ligne, c’est son boulot, le matin, l’après-midi, le soir.
Parfois le bus fait des pointes, soit pour saluer l’Opéra, soit qu’il est à la bourre, les heures d’affluence influencent le flux.
Cette fois il y a du monde au balcon et dans les couloirs ; bousculade et pas contents certains. Il y a du dessous de bras qui relent, de la dent creuse qui fait pas tapisserie. Et de la colère qui féroce dans le vaisseau urbain : un type, grand sifflet du cou avec, lui coulant au front galurin pas cuit d’où tombe un cordon de poêle, se plaint, geint, larmoie en ses manchettes pointant d’un index dégoulinant un inconnu même pas célèbre C’lui-là m’a bousculé, i’ fait qu’à m’ tirer le revers.
Un arrêt le stoppe.
Emportées par la foule, qui les traîne, les malmène, les odeurs s’envoient en l’air frais et s’évanouissent.
Grand long cou, d’un coup, court vers un siège courtois qui lui offre place et s’y assoie.
La journée s’achevait, l’histoire s’était évaporée, oubliés le bruit, les odeurs de la foule entassée quand en bord de trottoir pas loin surgit Grand cou tenant caniveau avec un collectionneur de bouton qui lui fait réclame pour redonner à boutonnière sa dignité d’origine.
2025.02.13 jeu.
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