Vous Dansiez ? par Agnès

Farandole

Sous ses pieds, le sol tient plus du fil du funambule que du plancher des vaches. Demain, Ravachol, le chef de file de l’Éhpah, la décroche de la Farandole et la bloque sur fauteuil pour à minima la déplacer sur un triangle parfait qui va du lit au fauteuil, du fauteuil à la table et de la table au lit.

Finit les déambulations sur les Grands Boulevards, les serpentines dans le Jardin des Senteurs, les passages sous la voute céleste, les pas de côté dans les estaminets, les papotages en sautillements, le lèche-vitrine sous les arceaux de Rivoli, les impromptus des passes-rues. Demain, elle rejoint la cohorte des fauteuils qui, cale-pied contre cale-pied défilent à la queue-leu-leu dans des couloirs rectilignes et chloroformés. Quand elle tendra la main, on lui prendra le pouls. Fini la course cadencée des corps, têtes hautes et fronts ouverts, place à l’apathie des nuques raides et des mines tristes. La nuit elle rêve que les babouchkas mènent la danse, que les chaises roulantes s’enchevêtrent, que leurs roues s’imbriquent les unes dans les autres, que les grisonnes paralysent le trafic et détrônent le Roi Ravachol, car elle est comme ça Marthe : Rebelle.

Et Carmagnole

Cahin-caha, elle godille jusqu’à l’abribus. Sur le haut de l’avenue, débaroule une déferlante tapageuse, un charivari de cris et de chants aux accents de colère. Au tempo des scandaisons, des stridulations des sifflets et des mugissements des cornes de brume, chaloupe le convoi tant attendu. Marthe se jette dans le cortège. Aussitôt, soulevée par deux bras cégétistes qui la tiennent ferme, elle prend la tête des pédibus cum jambis jusque sous les fenêtres de Ravachol.

« Dégagez les pieux, décager les vieux », « Contention non non non, Mobiclinic oui, oui, oui »

Et chante sur l’air de la Carmagnole :

M’sieur Ravachol avait promis (bis), un Rollator pour nos sorties (bis)                

Mais il nous a menti, il nous attache au lit.                                                       

Voilà qu’il y’en a marre M’sieur Ravachol, de vos sornettes

Voilà qu’il y’en a marre, on veut des marchettes à roulettes.

Ah, Tin Té Bin, Tin Té Bin, Tin Té Bin, s’il nous conte encore des balivernes

Ah Tin Té Bin, Tin Té Bin, Tin, Té, Bin, le Sieur Ravachol on le pendra.

2025.10.16 jeu.

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