2023.10.19 jeudi
2023.10.19 jeudi
Quand la neige fond, que devient le blanc ?
Le blanc de la neige ne disparaît pas.
Tu gardes en toi les bonhommes de neige de l’enfance : de la tienne, d’abord, de celle de tes enfants, plus tard.
Tu gardes en toi des empreintes de luges : d’une luge en bois, d’abord, de luges en plastique, plus tard.
Et ces rues de la grande ville, impraticables un jour d’hiver. Leur blanc protecteur vous a bloqués chez vous, jusqu’au lendemain, pour votre plus grand bonheur. Tu ne l’oublies pas.
Quand la neige fond...
Monte au grenier. Pousse la porte de l’armoire. Déroule cette reproduction de La pie de Claude Monet que tu aimes tant. Certes, le blanc de la neige a par endroits des reflets bleutés : touches de l’artiste, mais il est toujours là.
2023.10.19 jeudi
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(Un lien actif sur "La pie de Claude Monet" emmène au tableau en question. Cette page web provient du site du Musée d'Orsay, Paris. Son adresse www. est : https://www.musee-orsay.fr, cliquer sur elle et vous serez rendu à la Gare sans même avoir ressenti un seul balancement, ni entendu un seul TaTacTaToum, c'est beau le moderne, mais moins que l'impressionnisme. Important : vous ne passez pas par la case Départ et vous ne touchez pas 20000 bonbons.)
À la fin du jour, il avait commencé à pleuvoir.
C’était un jour de novembre plutôt nuageux, un peu lumineux parfois, très effeuillé surtout. J’observais le jardin depuis la fenêtre écaillée de cette maison où, depuis la mort de Paul, mon mari, je vis seule. Sous chaque arbre, les feuilles s’amoncelaient : rouges, jaunes, orange selon l’espèce. Beaucoup de travail à venir : balayer, entasser, emporter les feuilles... À cette pensée, la douleur dorsale qui m’accompagne désormais se faisait plus pressante.
« T’inquiète, je ne t’oublie pas, lui ai-je murmuré. L’entretien du jardin, c’est beaucoup pour moi, tu sais. Paul s’en occupait si bien. La nature, les arbres c’était une passion pour lui. En plus, la pluie arrive... »
Tard dans la soirée, j’ai réchauffé et achevé la soupe de la veille : poireaux, oignons, pommes de terre m’ont soulagée un peu. Puis, un peu de compote pommes coings : une de mes spécialités que Paul adorait. Je la prépare en souvenir de son sourire, de sa gourmandise. Ensuite, mots croisés et lecture afin de repousser au bout de la nuit, l’allongement inévitable de mes vieux os tristes dans le grand lit vide. Et ces gouttes de pluie qui, de temps en temps, frappaient la vitre noire...
Un rayon de soleil m’a réveillée : 9 heures, bientôt... Je me suis levée, lentement. Lentement, j’ai rejoint la fenêtre. Dans le jardin, un homme de dos, vêtu de noir, la tête légèrement en arrière : il regardait le ciel, sans doute.
Plus de feuilles sous les arbres : la brouette était pleine. Sur ma chemise de nuit, j’ai enfilé mon manteau, lentement. Lentement, je suis sortie dans le jardin.
« Bonjour, Monsieur.
Il s’est retourné.
- Bonjour, Madame. Excusez-moi, je ne voulais pas vous déranger. Je m’appelle Pablo. J’habite un petit appartement au 7ème étage, dans la tour, un peu plus loin. J’aime la nature, les arbres. Je me suis dit... Il ne me reste qu’à transporter les feuilles. Ne le prenez pas mal... »
Et ces larmes que je sentais arriver : il ne fallait pas...
Je lui répondis quelque gentillesse sur un ton badin, mais d’une voix si faible qu’il n’entendit pas.
2023.10.19
jeudi
Arc-en-ciel du parking
Papillon sur la fenêtre
Ronronnement infini
Perruche échappée
Pétales de rose desséchés
Pétunia égaré
Petites tasses de café
Rencontre imprévue
Photo décolorée
Carte postale retrouvée
Sourire de ton Popi, de mon Kiki
Tout est dit
2023.10.19
jeudi
Quand fond la neige,
Le blanc se désagrège,
Pour nous dévoiler,
Et nous révéler,
Un monde coloré,
Jusqu'alors caché :
Tuiles rouges des toits,
Branches brunes des bois,
Terre ocre des allées,
Herbe vertes des prés.
Toute une gamme de couleurs,
Mettant le monde en valeur.
Faisant de la nature renaissante,
Un tableau aux teintes éblouissantes.
2023.10.19 jeudi
À la fin du jour, il avait commencé à pleuvoir. La tête appuyée contre la vitre, je restais là, immobile, tout en regardant, sans les voir, les quelques passants attardés qui déambulaient sur le trottoir d'en face. Engourdie dans ma torpeur, les minutes s'écoulent lentement et me semble des heures.
Je sursaute au bruit de la porte d'entrée qui s'ouvre brusquement. Le voilà ! J'entends le bruit familier de son pas dans le vestibule. Sa haute silhouette au maintien élégant reste un instant figée sur le seuil du salon, puis il s'avance dans la pièce, l'air un peu gêné.
Je me sens terriblement mal à l'aise. Un frisson glacé me parcourt l'échine. Le moment tant redouté est arrivé. Cela faisait des mois que je sentais un certain relâchement dans notre relation. Les rendez-vous qui s'espaçaient, une certaine froideur, sa mine parfois contrarié. Je mettais tout ceci sur le compte d'un surcroit de travail, d'un certain surmenage qui finirait bien un jour par passer. Je n'avais alors aucune inquiétude et j'étais sûre qu'avec un peu de patience je le retrouverais à nouveau gai et insouciant comme à son habitude.
Mais le temps passant, il fallut bien me rendre à l'évidence que quelque chose ne marchait plus entre nous. C'était inutile de continuer à se voiler la face. Et voilà !
Sur le beau projet de vie commune pour le meilleur et pour le pire. Fin ! Rideau !
Je le vois qui hésite encore. Les minutes s'écoulent d’une manière irréelle. Puis il trouve enfin le courage de parler :
- Je pense que toi aussi tu seras d'accord avec moi. Nous avons vécu de bons moments ensemble. Mais nous ne sommes pas faits l'un pour l'autre. Nos situations sociales, nos caractères sont trop éloignés, trop différents pour qu'une union durable soit possible. Nous nous sommes aimés soit, cela a été merveilleux ! Mais maintenant nos routes se séparent et c'est mieux ainsi !
En disant ces derniers mots il se retourne et commence à s'en aller sans un dernier regard.
Je reste sur place comme pétrifiée, dans un état second. C'est comme si un souffle immense avait balayé ma vie. Je retrouve enfin un peu de lucidité. Et avant qu'il n'ait passé la porte, je répondis quelque gentillesse sur un ton badin, mais d'une voix si faible qu'il n'entendit pas.
2023.10.19 jeudi
Chaque hiver, quand tombe la neige, nos cheveux s'alourdissent.
Mais dès le printemps elle dégouline enfin jusqu'en nos cous
Au fur et à mesure, quand s'annonce l'automne nos cheveux ne sont plus que toisons desséchées.
Puis au retour de l'été quelques touffes apparaissent blanchies comme des poignées de sel.
Il faudrait pouvoir retenir le temps.
Quand les mouettes pleureront de peur, la mer débordera de ses tempêtes.
Alors nous marcherons sur le bord de sa grève en évitant l'obstacle blanc d'écume durcie.
Pourrait-on voir bientôt la haute montagne des Alpes sans ses fissures de glace et sa neige éternelle ?
Devra-t-on ne plus l'appeler LE MONT BLANC après le réchauffement inévitable ?
Là dans notre Jura, l'hiver les sapins se vêtissent de neige lourde.
Alors quand elle fond les diamants de DOLE s’abritent et les pipes se parent du blanc d'écume taillée.
Quand j'étais petit garçon, il y avait sur le mur de ma classe une grande mappemonde punaisée.
Là la mer rouge. La noire, la rouge et la morte... Là les plus hauts sommets du monde d'une couleur signifiant la neige.
Qu'est devenue cette affiche ? Pourquoi ce mur blanc sans réponse ?
Chaque jour, on apprend que dans toutes les mers se noient des FUYANTS sous les tempêtes et le ciels neigeux.
Arrêtons ce massacre. LEVONS LE DRAPEAU BLANC.
Quand la neige fond, ce qui reste de blanc devient la boue de nos souliers.
Là au fond du jardin, nous avions fait un gros bonhomme de neige.
Il n'y a plus qu'un vieux chapeau et une carotte blanchie d'y avoir cru.
- " T'EN AS...? "
-- "J'EN AI... "
La neige s'aspire par le nez nous transformant alors en "paumés" des individus devenus blancs d'expressions figées…
D'avec mon effaceur je trace un grand trait blanc les fautes enneigées de mes comportements.
etc....
2023.10.19 jeudi
